André Rieu y un libro único para que los niños toquen con su orquesta

Después del concierto de Navidad en Maastricht al que acabamos de asistir —luces cálidas, valses conocidos, una orquesta que entra caminando entre el público como si la música fuera una visita familiar—, el escenario se vacía con lentitud. No hay apuro. Fui invitado al backstage, donde los músicos comparten una cena sencilla, sin rangos ni protocolos. André Rieu se mueve entre ellos con naturalidad, se sienta, conversa, escucha.

Entre mesas largas y platos que circulan, aparece Pierre Rieu, su hijo, con una pila de libros bajo el brazo. Esa noche firma ejemplares en distintos idiomas y se los regala a los músicos de la orquesta. No como un gesto promocional, sino como quien comparte algo propio. Hablamos ahí, en ese clima distendido, ya lejos del escenario. Antes de irme, me obsequia uno dedicado para mis hijas. Afuera, la noche es fría. Adentro, queda flotando una idea simple: la música como mesa común.

Ese clima ayuda a entender 'El pequeño André', el libro infantil que no cuenta la vida del artista consagrado, sino la del chico que fue antes de saber que lo sería. Pierre lo explica sin grandilocuencia: la idea no nació en una editorial ni en una mesa de marketing. "Vivimos en un tiempo muy digital y recibimos todo el tiempo videos de padres y abuelos de todo el mundo", dice. "Chicos tocando violín, o haciendo "air violin" frente al televisor mientras miran a mi papá. Conocen todos sus gestos, saben exactamente cuándo se detiene la música y cuándo hace ese gesto con la ceja". Y Pierre levanta la ceja de un ojo, como lo hace su padre. Pierre es el gran productor de sus espectáculos, el que está detrás de cada detalle, como el del movimiento de una ceja.

En ese intercambio cotidiano, casi doméstico, apareció algo más. "Hay tanta conexión entre padres e hijos en esos momentos que pensamos: tenemos que expandir esto, hacer algo con eso", cuenta. Así empezó a tomar forma 'El pequeño André'.

El libro no es una biografía infantil. Es una ficción inspirada. Pierre lo aclara con cuidado: no se trata de copiar y pegar una vida real. "Eso sería previsible", dice. Por eso el André del libro es curioso, valiente, algo travieso. Ama la música, pero sobre todo le importa que quienes lo rodean estén bien. No es un prodigio solemne: es un chico que necesita compañía, juego, afecto.

La historia transcurre en un castillo sobre una colina brumosa de Maastricht. Los padres viajan. El chico crece entre un mayordomo que oficia de padre, una cocinera atenta, dos caniches que parecen entenderlo todo y una amiga, Melody, que viene de la calle y no le teme a nada. No hay hechiceros ni varitas. La magia es otra: la que aparece cuando alguien descubre que hacer música con otros abre un mundo. (André me confesará al día siguiente en su castillo, que Melody no es otra que su esposa Marjorie).

Ese mismo principio sostiene 'Play Along', el libro complementario que acompaña la historia. Incluye partituras navideñas grabadas especialmente por la Johann Strauss Orchestra para que los chicos puedan tocar junto a ellos. Un código QR abre el acceso a un mensaje de André y a una experiencia gradual. "Practicar solo, en casa, no es divertido", me dice Pierre. "Pero en el momento en que tocás con otros, el mundo se abre", asegura el hijo del reconocido músico. Primero se ensaya con la melodía. Después, sin ella. Entonces el niño deja de acompañar y se convierte en solista.

El libro también es un objeto cuidado. Los personajes fueron diseñados por la ilustradora argentina Samanta Erdini, quien trabaja para Disney, y uno de ellos —el propio pequeño André— ya cobró cuerpo en una botarga creada por el cordobés Damián Borrajo, quien vive y tiene su taller en Carlos Paz. La botarga ya aparece en los shows de Rieu, caminando entre el público, cerrando un círculo improbable: de la infancia imaginada al escenario real. Pronto Damián deberá enviar también a Melody. Y el propio Rieu, le envía mensajes de aliento y felicitaciones al cordobés por su trabajo. Pero esa es otra historia…

Pierre vuelve una y otra vez sobre las mismas palabras: conexión, alegría. "Queremos llevar eso en el libro", dice. "Y creo que hoy es algo que el mundo realmente necesita". Tal vez por eso el libro no apunta solo a niños. Apunta a los adultos que los miran tocar, a los abuelos que filman, a los padres que recuerdan. No propone formar músicos. Propone compartir un tiempo.

El pequeño André no es un mago. Pero cada vez que un chico escanea ese código QR, apoya el instrumento en el hombro y toca con una orquesta que está lejos pero suena cerca, algo sucede. No es espectáculo. Es presencia. Y eso —como la música cuando es verdadera— no necesita explicación.

El libro se puede conseguir aquí.

Por Marcos Calligaris.

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